Перечитала свои прошлые записи, и подумала: что я там все про невозможность влюбиться снова? Ну и хорошо, кому нужны эти страдания, трясущиеся руки и прочие сопутствующие. Суть-то не в самом состоянии, а в страхе, что идеалом был С. и больше (с моей-то избирательностью) таких нет.
И вот это уже похоже на правду.

Смотрела лекции Курпатова на днях, и он там говорил, что мы не знаем других людей, создаем их образы, и повезет, если мы делаем хорошо, тогда "образ" хотя бы приближен к правде. Я знала С. плохо, мы на самом-то деле очень мало общались, и я всегда знала, что это всего лишь образ, и продолжи мы общаться реальность (как это бывает обычно) разбила бы все ожидания вдребезги. Но вот что интересно: Курпатов говорил про эксперимент, где о человеке просили рассказать его друзей; тех, кому этот человек до этого рассказал о себе; и незнакомцев, которым показали комнату этого человека. И в итоге ближе к правде оказались последние.

Я влюбилась (до сих пор ненавижу это слово) в С., когда впервые попала к нему в комнату. Я это так отчетливо помню: весь тот день, его комнату, книги на полке, во что он был одет, даже фразы, и момент осознания.

Словно меня накрыли каким-то полупрозрачным полотном, и оно медленно оседает, поглощая меня, и я еще не понимаю, что произошло, но понимаю, что, определенно, что-то не так.

И всегда у меня в рассказах настроение: влюбленность - это болезнь.

_